Una de las ventajas más interesantes que sin duda ofrece Internet y con ella la edición de blogs, páginas web, redes sociales, etc. etc., etc., es como poco, la de conceder a todos aquellos que la utilizan, la posibilidad de editar de forma inmediata, continua y casi infinita, cualquier tipo de producción que haya salido de sus cerebros. El resultado de todo ello es un producto que a diferencia de lo que venía ocurriendo en el pasado, nunca, jamás y bajo ningun pretexto, dejará de crecer, cambiar y adaptarse a las circunstancias en las cuales por fuerza deba desarrollarse, hecho que nos hace pensar a su vez en la mismísima vida y existencia de las cosas que -para que nos entendamos- esta vez sí son cien por cien "reales".

Este blog de lo que trata por tanto es de aprovechar esos "vericuetos" virtuales, y a partir de ahí equiparar la literatura (en otro lugar pasará lo mismo con la música) a un estado muy próximo a la existencia. A un estado en el cual "como en la vida misma", las cosas puede que un día sean fantásticas y al siguiente no valgan absolutamente nada, pero lo que no pasará nunca es que continuen siendo perezosamente iguales a como lo habían sido siempre. Porque, ¿alguien ha tenido alguna vez el placer de conocer a alguna persona que estuviese totalmente finalizada? O más aún: ¿alguien puede precisar el día y la hora en que tal o cual sentimiento se extinguió para siempre?



sábado, 2 de junio de 2012

El Estado cultural (ensayo sobre una religión moderna) de Marc Fumaroli

Crítica sòlida però també difícil per a tot aquell que no sigui francès (o si més no, desconegui algunes de les fites més importants de l’història francesa del segle XX), El Estado Cultural (ensayo sobre una religión moderna) ens remet tanmateix a dues idees força simples les quals si bé és cert que en un primer moment poden semblar contradictòries, també ho és que un cop examinades amb detall poden coexistir sense cap tipus de dificultat: en primer lloc el fet de que l’autor es declari liberal en el sentit de que rebutja qualsevol tipus d’intervencionisme per part de l’estat en l’àmbit cultural francès per considerar-lo nociu a més de contraproduent («¿no podría el Estado –es pregunta Fumaroli- poner su autoridad y no su voluntad de poder, al lado del verdadero saber? »), i en segon lloc -i és aquí on el lector no francès corre el risc de desorientar-se al no disposar de les referències mínimes necessàries- que es declari de forma paral•lela un reaccionari i un conservador en el sentit de que per tal de solucionar una bona part dels problemes actuals que aquest mateix intervencionisme provoca, recepti com a sortida més factible un retorn a l’ascendència humanística del seu país.

Ara bé, com podria ser possible la integració de totes dues idees? És a dir, des de quina perspectiva podria justificar l’autor primer la seva crítica a aquest dirigisme estatal que segons ell hauria esterilitzat l’àmbit cultural francès de la segona meitat del segle XX, i al mateix temps fer palesa la seva voluntat de reivindicar un passat humanístic ja no només francès sinó també europeu com a solució als problemes diagnosticats?

El que hem de tenir present en primer lloc si en efecte volem comprendre en la seva totalitat la crítica de Fumaroli, és el que podríem denominar com a “fet diferencial francès”. És a dir, el fet que França i com a solució a la política de blocs sorgida arrel de la fi de la Segona Guerra Mundial, adoptés com a fórmula política diferenciadora i particular l’anomenada “tercera via”, però que el mateix Fumaroli en canvi definirà com «un capitalismo vampirizado por la tecnocracia de Estado, y un comunismo atenuado por la cultura ». Un cop entès això, i per tant un cop entès igualment que la crítica de Fumaroli queda restringida a un context polític, econòmic i social molt concret, el següent pas passa per entendre els motius pels quals la democratització forçada de la cultura per part de l’estat s’hauria convertit –sempre segons Fumaroli- en un problema més que en una solució al ofegar qualsevol tipus vida artística natural: “forzar la naturaleza de cada uno, imponerle el deber de ser cosquilleado por las «obras maestras», o lo que este año pase oficialmente por tal, es echar a perder, a la vez, a la gente y las verdaderas obras maestras. Esa forma de terror, la más retorcida de todas, es un poderoso principio de esterilización y de esterilidad ». Però si en efecte la imposició de la cultura produeix el resultat contrari al que suposadament aspira, és a dir, si tal i com ja advertia el tant citat Tocqueville «es imposible, hágase lo que se haga, elevar la cultura del pueblo por encima de un cierto nivel », no és únicament perquè s’hagi forçat a la gent a elogiar un determinat tipus de cultura o als artistes a produir un determinat tipus d’art, sinó perquè la doctrina a partir de la qual s’orienta tota aquesta tendència (l’Estat cultural com a màquina administrativa i burocràtica que regeix com un déu omnipotent el destí de l’art) és ja de per si genèticament defectuosa. Perquè –diguem-ho d’un altra manera- el simple fet de “culturitzar-se” és, per moltes voltes que se li vulgui donar, una qüestió absolutament personal i intransferible, i en conseqüència, hauria de quedar fora del radi d’acció de l’estat. «La verdadera cultura –ens diu Fumaroli en un clar intent per reduir el problema a la seva mínima expressió- es usted, somos nosotros, soy yo. No es el Estado ».

Per tant seria doncs a partir justament d’aquest punt, des d’on sorgiria l’alternativa de tornar a la gent el que mai hauria haver deixat de ser-ho. O dit amb unes altres paraules: la possibilitat per un costat de produir art, i per l’altra, d’admirar-lo sigui quina sigui la aplicació que després hom li hi vulgui donar a aquest art, però sense més intervenció de l’estat que l’estrictament necessària. O com deia John Stuart Mill, per mitjà d’aquell tipus de poder que sense renunciar a la seva eficiència, està el més descentralitzat possible . En efecte, el que estaria proposant Fumaroli seria una tornada a un passat (per ell personificat en el temps de la III República Francesa i l’antiguitat clàssica) en el qual tant la producció artística com l’observació artística recuperarien la seva individualitat, la seva personalitat, la seva (diguem-ho sense complexos) llibertat: «Al turismo de masas, al sopicaldo turístico en que se ha convertido la cultura, no hay otra alternativa noble que el ocio estudioso. Lo que llamo, con Erasmo, con los antiguos, ocio estudioso, no es un privilegio ni una excepción. Hoy como ayer, y como siempre, su vocación induce a gente decente bajo todos los cielos, aunque sólo algunos la sigan hasta el final. Y consiste en saber bien lo que se sabe, hacer bien lo que se hace, amar bien lo que se ama. Poco importa si se sabe poco, si lo que se hace modesto, si lo que se ama no tiene atractivo más que para sí. Eso vale para el trabajo y vale para las distracciones. Hace falta perseverancia, concentración, un largo aprendizaje, y también, cuando el momento es propicio, un verdadero abandono, la gracia ».

Dues crítiques no obstant és obligatori fer als arguments del propi Fumaroli. Primera: que la intervenció flagrant de l’Estat sigui clarament prejudicial per la bona salut de la cultura no té perquè implicar necessàriament que la seva absència (de l’Estat s’entén) sigui beneficiosa. En aquest sentit seria doncs interessant precisar fins on ha d’intervenir l’Estat i si és que efectivament ho ha de fer. I segona: que quan el propi Fumaroli parla de “verdadero saber” o de “obras maestras” un té la lleugera sensació de trobar-se davant d’un d’aquells homes que no proposen una autèntica i clara llibertat de pensament, d’acció, o de si es vol, d’autèntica creació artística, sinó més aviat sembla trobar-se davant d’un home que simplement proposa un nivell diferent d’intervenció.

martes, 1 de mayo de 2012

Drásticas medidas para mediocres vidas (o las trece preguntas)

I

El lago Titicaca es conocido por ser de entre todos los lagos que hay en el mundo (que son muchos aunque cada vez menos) el que está situado a una mayor altitud. A 3.800 metros sobre el nivel del mar si no me equivoco, y no sé cuantos por debajo del cielo, las estrellas, y todo cuanto hay sobre ellas si es que de verdad hay algo sobre ellas.
Su superficie cubre unos 9.000 kilómetros cuadrados los cuales están divididos a su vez entre dos países, Perú y Bolivia, y su profundidad máxima si es que las lluvias no opinan lo contrario, es superior a los 270 metros llegando incluso a alcanzar los 400 cuando el cielo se enfada de veras. Su color, a pesar de todos estos datos que acabo de facilitar aunque no haya ningún motivo especial para ello, sigue siendo tan azul o tan negro como cualquier otro lago del mundo. Hasta aquí ningún misterio.

Pero el Titicaca además de ser famoso por toda una serie de características básicamente geológicas, también lo es por la gran cantidad de historias más o menos creíbles que se escuchan en cualquiera de sus muchas orillas. Que si bajo sus aguas se esconden ciudades repletas de oro y plata pero que todavía y por un motivo siempre equis no se han encontrado, o que si algunas noches y si se sabe guardar silencio se puede escuchar el dulce canto de un grupo de sirenas las cuales según los expertos reproducen el idioma de los dioses, y demás leyendas estúpidas aplicables incluso a un simple vaso de agua. Quiero decir, que no hace falta irse hasta el Titicaca para hacer fotografías con las que después decorar las paredes de tu casa, ni menos aún para que te cuenten memeces de semejante calibre, pues eso, en el bar de mi barrio y a cualquier hora del día –insisto- a cualquier hora, incluso puede tener mucho más encanto además de ser rigurosamente cierto. Ahora bien, si alguien quiere descubrir semejante belleza natural no seré yo quien se lo impida. Todo lo contrario. Ir al Titicaca es un viaje que recomiendo especialmente.

El 26 de octubre del año 2003 a las 8.35 horas de la mañana de un sombrío martes cualquiera (aquel momento jamás será recogido en las enciclopedias de país alguno) mi superior, el excelentísimo redactor jefe de la sección cultural de Reuters Internacional en Nueva York, el Sr. Richard De Soto, todavía algo dormido y con un humor de perros que me extrañaría no hubiese llamado la atención del mismísimo diablo, me había dicho mientras observaba a través de la ventana como dos gaviotas se sacaban (literalmente) los ojos «¡B, coge el primer avión que puedas. Vete a esa mierda de lago del Titicaca, y no vuelvas hasta que me traigas una historia de las buenas! ¡Con un toque literario! ¡Una de esas bazofias decrépitas que tanto les gustan a los jóvenes que tenemos por lectores, y que no hace falta decirlo, son tu especialidad!». Discurso éste al que yo más dormido aún que él le había añadido las siguiente frase a modo de epílogo: «¡No se preocupe Sr. De Soto, confíe en mí, los niños estarán en el colegio antes de las nueve!¡Se lo prometo!».

II

Después de mi aventura en el Titicaca me despidieron. El motivo al parecer fue que alguien le dijo a alguien que el artículo que había enviado yo desde el Perú era un descrédito para la revista y especialmente para alguno de sus más ilustres patrocinadores, y ese alguien, o quizá otro alguien, un alguien con mayor influencia y poder de persuasión que el anterior, quién sabe, se lo dijo al Sr. De Soto el cual no lo dudó ni un segundo(es más, según pude saber después el pobre desgraciado tal y como recibió la misteriosa llamada se convirtió en un extraño ser mitológico mitad-hombre-mitad-nada) para cinco minutos más tarde llamarme a mi propia casa (a mi propia casa!!!) y decirme delante de mi mujer y mis hijos que: «¡Si lo que usted de verdad desea Sr. B son escribir novelas para listillos (que me parece muy bien) o no sé, se le ha ocurrido a usted pensar que puede llegar a vivir de sus escritos y al final de sus días acabar enterrado en una fosa común, muerto pero no olvidado, como no sé, algún majadero de esos que tanto le gusta leer y de los que tantas maravillas cuenta y por lo visto se cree, porque se las cree, no me cabe la menor duda, pues por favor, en ese caso vuelva al extraño lugar del que estoy seguro procede porque se ha equivocado usted de revista, de ciudad, y lo que es peor, mucho peor desde luego, de mundo. Porque a ver si soy capaz de explicarme más correctamente esta vez. Mire Sr. B, esto no es ninguna academia para jóvenes escritores, y menos aún, el hogar del novelista fracasado por además de malo y presuntuoso, tonto o romántico, lo cual no nos engañemos, es poco más o menos que hablar de lo mismo ¿Le ha quedado claro esta vez? ¿Consigo explicarme, cómo decirlo sin resultar demasiado evidente, al menos una cuarta parte de lo bien que cree hacerlo usted? ¡Aquí se viene a trabajar y punto!» A lo que después había añadido como si se le estuviese acabando el oxígeno: «¡Ah, y no se le olvide pasar por la oficina para recoger sus cosas, dejar la mesa tal cual la encontró (vacía???) y firmar el finiquito! ¡Ejem, ejem, le advierto que nuestros abogados son muy buenos y los procesos judiciales, bueno, lo sabe usted perfectamente, son extremadamente caros! ¡Clokkk!».

Yo no lo entendí. De verdad que no. Y de hecho todavía hoy y casi tres años después de que tan desgraciado incidente tuviera lugar, sigo sin entenderlo. De verdad que no también. El artículo bien es cierto que nada tenía que ver con lo que De Soto me había pedido (el típico y vulgar recorte de guía turística con algo mejor de gusto de lo normal) pero hablemos claro; yo nunca había hecho nada de lo que el Sr. De Soto me había pedido (lo contrario de siempre) y hasta ahora, o al menos que yo recordara, no había tenido ningún tipo de problema por pequeño que fuera. Todo lo contrario. Todo el mundo en la redacción y especialmente el propio Sr. De Soto siempre me habían tenido en muy alta estima, llegando a ser mis artículos los mejores de entre todos los redactores, y no porque yo fuese especialmente bueno, sino más bien porque ellos sí eran especialmente malos.

Mi mujer en cambio y en contra de lo que yo me esperaba se puso de mi lado y me dijo que no me preocupara, que por lo que a ella se refería podían darles mucho por el culo a todos con una caña bien abierta, pues si no sabían valorarme en mi justa medida como periodista y hombre de talento que era y ella me consideraba (nunca antes me había dicho nada parecido ni por asomo) que ellos se lo perdían. Que ya encontraríamos a alguien (palabras textuales) que de verdad sí creyese en nosotros, y algo más importante aún, a alguien que confiase plenamente en nuestro proyecto (¿pero qué proyecto?). Sus palabras y aún sin saber a ciencia cierta a qué se refería exactamente, lo cierto es que me causaron una profunda impresión: «¡Para un hombre que sabe escribir con la pasión con la que tú lo haces mi vida, estoy convencida de que no debe representar ningún tipo de problema encontrar un trabajo digno como redactor-corrector sea en el ámbito que sea, prensa, publicidad o cine! ¡De lo contrario, en qué clase de mundo viviríamos?»

Una vez superada la conmoción inmediatamente posterior al despido, tanto mi mujer como yo decidimos de mutuo acuerdo que el siguiente paso debía ser por fuerza el de acudir a la oficina de desempleo más próxima con la intención de ver hasta qué punto estaba justificado nuestro pánico. Pero como todo el mundo sabe, la realidad siempre ha superado a la ficción, y este caso nuestro no iba a ser diferente. Todo lo contrario. Cuando acudimos a la oficina de desempleo no sólo nos dimos cuenta de que nuestro pánico estaba plenamente justificado, sino que además nos habíamos quedado incluso terriblemente cortos a la hora de medir las dimensiones de la catástrofe.

Como es de suponer exigimos información detallada. Un chico muy agradable nos dijo entonces que el problema residía en el hecho de que yo jamás había estado legalmente contratado a excepción de aquellos tres últimos años en Reuters Internacional, pasando a ser nuestra única salida válida o bien la de denunciar a todas y cada una de aquellas mismas empresas en las que yo aseguraba haber trabajado y después esperar resultados, o bien (y era esta la opción que aquel mismo chico nos aconsejaba pues una opción invalidaba a la otra) la de conformarnos con lo que teníamos por muy injusto que pudiese parecernos. Aceptamos la segunda opción lógicamente. La maquinaria burocrática se puso entonces en marcha, mientras que nosotros volvimos a casa tremendamente disgustados. Es más, lo recuerdo como si estuviese ocurriendo ahora mismo, aquella fue la primera noche que soñé que me convertía en ángel.

Tras habernos asegurado un sueldo (aunque la verdad es que la prestación que finalmente nos ofrecieron era tan pequeña que tan solo nos permitía cubrir las necesidades más básicas; cosas como comida y facturas, poco más) pasé por la parte que a mi me tocaba (pues mi mujer ya había conseguido un empleo ayudando a una amiga en un taller de restauración de muebles) a la siguiente fase, esto es, a la fase de buscar un trabajo que nos permitiera recuperarnos al menos en parte. Pero fue “casualmente” entonces cuando llegaron las entrevistas y los ya tristemente famosos “ya lo llamaremos”, cuando allí (o al menos a mí siempre me dio esa terrible impresión) todo el mundo sabía perfectamente que nadie llamaría a nadie. O para ser más precisos, que nadie me llamaría por lo menos a mí. Asimismo llegaron las preguntas insolentes, personales e innecesarias, y lo que fue aun más triste, los currículums más propios de un extraño que no de mí. Como ejemplo decir que cada vez que le echaba un vistazo a mi propio currículum (normalmente justo antes de entrar en algún edificio de oficinas como con la intención de memorizarlo) pues bien, no me reconocía en lo más mínimo. Es decir, que era como si la persona de la que allí se facilitaban toda una serie de datos flotantes (o falsos directamente pues a pesar de lo que yo decía en mi vida había acabado mis estudios universitarios porque sencillamente jamás los había empezado) fuese en realidad un personaje inexistente creado exclusivamente por y para la ocasión.

Comenzaron los encierros.

Ya desde el mismo inicio podía pasarme incluso semanas enteras sin apenas cruzar el umbral de casa. De hecho tan sólo y de forma excepcional salía acompañado de mi esposa o bien a realizar algún pequeño recado o bien a hacer las siempre fastidiosas compras semanales, siendo el mejor indicador de dicho grado de aislamiento el hecho de que ya durante aquellas primeras semanas conseguí sino acabar, sí por lo menos unir los dos extremos de una graciosa obra de teatro en la que había empezado a trabajar por la simple necesidad de mantenerme ocupado y no pensar en exceso en una situación que estaba claro resultaba insostenible. Ahora bien, que algo sea insostenible no tiene porque implicar que sea irrealizable, del mismo modo que para que algo sea realizable no tiene porque implicar necesariamente que sea sostenible, pues pretender comparar ambas cosas, es decir, ponerlas a un mismo nivel de dependencia, sería tan descabellado como pretender extraer una ley de la cual el enunciado principal fuese: contra más fuerte le pegues más alto será el tejado.

Desde luego también es muy cierto que contra más sostenible sea cualquier acción que deseemos emprender más posibilidades tendremos de realizarla y no sólo de realizarla sino además de alargarla en el tiempo, pero sin embargo no es menos cierto que la sostenibilidad no es una condición imprescindible a la hora de emprender un proyecto, sino que es, y nos guste más o menos la idea, únicamente aconsejable. Y es que en mi caso en particular no se trataba tanto de la durabilidad de aquel mismo proyecto que poco a poco había ido formándose en mi mente, sino que más bien se trataba de su simple consecución independientemente del tiempo que pudiese mantenerse. Un ejemplo que se me acaba de ocurrir: si allá por la Segunda Guerra Mundial un holandés un tanto ingenuo hubiese tenido la oportunidad de acercarse a Adolf Hitler en persona y hubiese tenido igualmente la oportunidad de preguntarle: ¿Pero oiga Sr. Hitler, de verdad cree usted que es sostenible ir por el mundo sometiendo países en contra de su voluntad? Éste seguramente le habría respondido que no, que sostenible, lo que se entiende por sostenible, no es, ahora bien ¿pero y cuál es la forma sostenible de someter a toda Europa? Hubises respondido éste: ¿Regalando caramelos?

Otra cuestión igualmente importante fue a la de averiguar ya no sólo el modo de conseguir aquellos mismos objetivos, sino también y una vez escogido dicho modo, si una vez puesto en marcha “el plan” iba a ser capaz de llevar a la práctica sus ideas, y es que como todos sabemos la teoría es una cosa, y otra totalmente distinta es la práctica.

Así que, a fin de evitar los siempre fastidiosos imprevistos elaboré un cuestionario que para mi desgracia se ha hecho célebre:

Pregunta nº 1: ¿Qué es lo que más me gusta hacer en el mundo? ¿O qué es aquello con lo que más disfruto? O si se prefiere ¿Qué es aquello que me apasiona de veras, y no que me gusta o me distrae, o me abstrae de mis problemas cotidianos, sino que me apasiona sinceramente? Respuesta: Escribir. Simplemente escribir.

Pregunta nº 2: ¿Y por qué no escribo si tanto se supone que me apasiona, si según mi propia versión de los hechos, tanto me fascina y es el eje central sobre el cual al parecer debería girar sino toda mi vida, sí al menos una gran parte de ella (pongamos tres cuartas partes) para que todo fuese mejor, para que yo, en definitiva, me sienta realizado como ser humano y por tanto más feliz, más cariñoso con los míos y especialmente conmigo mismo? Respuesta: Porque escribir exige mucho tiempo, esfuerzo, trabajo, y también mucha dedicación y constancia (los libros no se escriben en un día a pesar de lo que crea la gente) y yo no tengo tanto tiempo como para realizar semejantes esfuerzos.

Pregunta nº 3: ¿Y por qué no tengo tiempo para hacer lo que realmente me gusta (escribir) o por qué no puedo conseguir que todas las piezas encajen, que se solapen, que se fundan como un queso y se pongan unas tras las otras en filas perfectas? Respuesta: Porque tengo que trabajar y tal hecho a no ser que me toque la lotería hoy por hoy parece imposible.

Pregunta nº 4: ¿Y por qué tengo que trabajar, por qué tiene que ser imposible algo así? ¿Por qué tengo que presentarme todos los días en el trabajo exceptuando los fines de semana (y a veces ni siquiera eso) si a final de mes quiero cobrar, tener mi mensualidad? Respuesta: Porque necesito dinero para poder vivir, yo, y bueno, también mi familia.

Pregunta nº 5: ¿Pero entonces hay una cosa que no entiendo, que no consigo comprender a pesar de decirme lo que me digo, pues si trabajo se entiende, por qué no tengo dinero si trabajando al menos en principio y si no ando equivocado con el funcionamiento de todo esto, trabajo equivale a sueldo dicen, sin embargo no puedo disponer del dinero necesario para poder vivir y hacer lo que quiera, en este caso escribir? Respuesta: Pues porque en ningún caso gano el dinero suficiente para emprender dicha labor al mismo tiempo que saco adelante a mi familia.

Pregunta nº 6: ¿Y por qué no gano el dinero suficiente? Respuesta: Porque mis trabajos son siempre una (pip), y además, tengo muchos gastos, demasiados, pues la vida, hoy por hoy, de hecho creo que es una constante bastante sospechosa a lo largo de toda la historia, está muy cara, demasiado.

Pregunta nº 7: ¿Y por qué son siempre mis trabajos una auténtica bazofia y mis sueldos tan bajos como para no permitirme retirarme al menos de vez en cuando y hacer lo que quiero, escribir en este caso como ya hemos dicho antes? Respuesta: Porque maldita sea, no sé o no quiero hacer nada en esta vida salvo contar historias, un oficio y si es que se le puede denominar oficio a semejante agujero, muy mal pagado y por tanto insuficiente para cubrir mis necesidades más elementales.

Pregunta nº 8: ¿Y por qué tengo tantos gastos? ¿Por qué me pasa siempre lo que me pasa, o sea, que no consigo romper nunca el círculo, abrir una fisura que me permita entrar (o salir) aunque sólo sea una diminuta parte de mi cabeza lo cual tal y como están las cosas, ya sería todo un éxito, un incuestionable número uno en mi lista de prioridades? Respuesta: Porque cómo tengo que decirlo, tengo una familia, tres hijos, una mujer, facturas y más facturas que pagar, además de otras muchas cosas de las que ya ni siquiera me acuerdo.

Pregunta nº 9 ¿Y por qué tengo una familia? ¿Por qué soy padre y marido? ¿Por qué cargué con todo ese peso si apenas conmigo mismo? Respuesta: Porque los quiero.

Pregunta nº 10: ¡No! ¡Yo no pregunto si los quiero o no! ¡Yo pregunto simplemente por qué tengo una familia? Y algo más ¿Por qué tengo yo que ser responsable de sus vidas? ¿Quién ha dicho que tenga que ser así? Respuesta: Porque lo cierto es que así lo quise yo ¿Yo? bueno, mi mujer y yo.

Pregunta nº 11: ¿Y por qué tengo mujer, esposa, esa señora que siempre duerme a mi lado y que jamás está contenta con nada? ¿O por qué me casé? Respuesta: Porque estaba enamorado. Porque quería compartir mi vida con ella. Compartir mi vida con alguien. No quedarme solo y emprender, conjuntamente, un proyecto de futuro, del cual ambos saliésemos equitativamente beneficiados.

Pregunta nº 12: ¿Y por qué no quería quedarme solo? ¿Por qué no podía emprender ese proyecto en solitario, sin trabas, sin impedimentos, sin excusas? Respuesta: Por miedo a la soledad supongo. Por pensar que entre dos personas, juntas y navegando en una misma dirección, quizás las cosas serían más fáciles de llevar.

Pregunta nº 13: ¿Pero y si pudiese volver atrás es mi pregunta, seguiría pensando lo mismo, seguiría teniéndole miedo a la soledad de la misma forma que se la tenía entonces, cuando me casé, cuando tan solo era un simple muchacho y lo desconocía todo absolutamente?

domingo, 1 de abril de 2012

El concepto de verosimilitud en “Los Soprano” (o el mito de la desmitificación)

1) La verosimilitud dentro de “Los Soprano”, un aspecto entre otros muchos:

De entre todos los aspectos en los cuales uno podría fijar su atención al ver la fabulosa serie de ficción producida por HBO y traducida al español como Los Soprano – y los cuales, tampoco ahora vamos a descubrir nada, son muchos y muy variados- nosotros sin embargo, únicamente hemos escogido uno de entre todos ellos por parecernos éste el más interesante y a la vez uno de los menos estudiados hasta el momento: el de analizar para así tratar de comprender con mayor exactitud, los mecanismos a través de los cuales la serie consigue capítulo tras capítulo, que el telespectador llegue a contemplar la posibilidad por supuesto errónea pero no por ello percibida como menos real, según la cual aquello que está viendo es más real de lo que viene siendo habitual. Algo que, para que nos vayamos situando, “si tuviese que ser de algún modo sólo podría ser así”.

Pero cuidado porque ese “si tuviese que ser de algún modo sólo podría ser así”, no es ni mucho menos un simple producto del azar, sino que más bien parece obedecer a una estrategia perfectamente diseñada y planificada en alguno de los muchos despachos que seguro posee la cadena en alguna ciudad, y sin la cual, obviamente, tal sensación de que eso que estamos viendo es algo diferente a la televisión sería de todo menos posible. Ahora bien, ¿bajo qué etiqueta podríamos situar esa percepción gracias a la cual incluso llegamos a concebir la idea de que a pesar de que sabemos perfectamente que lo que estamos viendo es totalmente ficticio aun así le concedamos la posibilidad de la existencia? ¿La posibilidad, para que nos entendamos, de que si eso que está ocurriendo tuviese la más mínima posibilidad de ocurrir en el mundo no-ficticio –que no siempre tiene porque coincidir con el mundo real- ocurriría casi con toda probabilidad en los mismos términos y en las mismas condiciones que se nos está planteando?

Hablar o no de realismo cuando lo que está en juego es justamente la posibilidad de enmarcar esa sensación de posibilidad de existencia dentro de un contexto televisivo que a su vez contiene muchas otras cosas además de elementos realistas –Los Soprano no pretenden ser para que nos entendamos ningún documental- nos parece como mínimo una opción bastante arriesgada cuando no directamente una imprecisión. Los Soprano, es innegable, contienen grandes dosis de eso que genéricamente denominamos realismo, pero también lo es que realismo (por derivación directa del adjetivo real) es un término extremadamente amplio y manipulado como para que nosotros, en una exposición de apenas unas páginas, seamos capaces de utilizarlo justo en la acepción y en el significado al que aquí nos estamos refiriendo. Por el contrario el concepto de verosimilitud, mucho más restringido por lo que a su significado se refiere pero sobre todo, mucho menos manoseado a lo largo del tiempo (en el diccionario de la real academia a la verosimilitud se la define como aquello que tiene apariencia de verdadero mientras que al realismo en cambio se le define como aquello que pretende ser fiel a la naturaleza), se ajusta mucho mejor a esa idea de la cual nosotros partimos justamente por eso, es decir, porque de ningún modo y a diferencia del architoqueteado realismo, excluye la posibilidad de una cierta coexistencia entre elementos no realistas y elementos que en cambio, sí aspiran a serlo.

En consecuencia y si el concepto de verosimilitud se ajusta mucho mejor que el de realismo al intento de definir, examinar y comprender, cómo se comporta todo ese aparato cinematográfico gracias al cual a pesar de la evidente "ficcionización" de la realidad una dosis de realismo continua siendo posible, es justamente porque tal y como anticipábamos anteriormente a) dicho concepto es casi con toda probabilidad menos confuso que el de realismo, b) porque su significado se adapta mucho mejor a los matices que nosotros pretendemos conferirle, y finalmente porque c) a diferencia de lo que nos tiene acostumbrado la marca realismo, la presencia de la verosimilitud no excluye de ningún modo la posibilidad de que el contexto en el cual se desarrolla esa verosimilitud, sea tan ficticio como lo desee. Es decir, para que una cosa, la que sea, pretenda aparecer como verdadera, no es necesario que tenga que ser necesariamente fiel a la naturaleza. Es más, incluso muy bien podría llegar a ocurrir que en un tipo de sociedad como la nuestra en la cual las barreras entre lo natural y lo no-natural están cada vez menos perfiladas, el mejor modo de parecer verdadero sea no siendo fiel a la naturaleza por lo menos en todos los sentidos.

2) La verosimilitud en “Los Soprano”: los modos de articulación:

Cuando al final del apartado anterior sosteníamos que Los Soprano son verosímiles en el sentido de que únicamente toman de la realidad aquellos aspectos que mejor le convienen para así producir esos pequeños fogonazos de extrema realidad que tan famosos los han hecho, en realidad lo decíamos porque en efecto existen toda una serie de momentos decisivos a lo largo de las seis temporadas que componen Los Soprano, en los cuales uno tiene la sensación de que lo que está viendo al otro lado de la pantalla podría ocurrir perfectamente en cualquier callejón de su ciudad. Ahora bien, ¿cuáles son los principales elementos que intervienen aquí? Es decir, ¿cómo se hace para construir esos fogonazos de realidad en una serie que como ya hemos indicado con anterioridad no parece pretender ser únicamente realista sino que más bien parece preferir deambular por esa especie de tensión que provoca el hecho de ser en parte ficticia y en parte realista?

Pues bien, básicamente a través de tres grandes aspectos si bien es cierto que nosotros vamos a fijarnos mayoritariamente sólo en uno de ellos por ser éste el que mayores aportaciones realiza al concepto de verosimilitud:

- Los aspectos cronológicos: es decir, todos aquellos aspectos que tengan algo que ver con el factor tiempo ya sea en su faceta estrictamente física, ya sea en la manera en que ese tiempo es percibido, en este caso, por los telespectadores que se sientan frente a la televisión a ver la serie.
- Los aspectos formales: es decir, todos aquellos aspectos que tienen que ver con la forma (jamás con el contenido) en que son presentados los personajes, los escenarios, etc., etc., etc.
- Y finalmente, los aspectos argumentales: es decir, todos aquellos aspectos que ni tienen que ver con el tiempo ni tienen que ver con el formato que adopta la serie en sus distintas áreas temáticas, pero que por el contrario sí son especialmente importantes cuando de lo que se trata es de parecer verdadero.

3) Los aspectos cronológicos:

o 50 minutos por capítulo, 86 capítulos y seis temporadas:

“…Los Soprano (1999), como citaba al principio, es una serie de 86 episodios en la que los textos del guión fluyen de una manera natural, casi como si fuera la vida misma .”

Una serie que es capaz de extenderse nada más y nada menos que a lo largo de seis temporadas, ochenta y seis capítulos, y aproximadamente durante una media de 50 minutos por cada capítulo, por fuerza tiene que causar en la persona que llega hasta el final de la misma, la sensación de que aquello en lo que al final de toda la secuencia cronológica habrá invertido la friolera cantidad de setenta y dos horas con sus respectivos días y sus respectivas noches, es tan real o tan falso como lo pueda llegar a ser su propio trabajo, sus clases en la universidad, o esa maravillosa chica con la cual se cruza todas las tardes cuando ya cansado de dar tantas vueltas, regresa por fin a casa para descansar un rato. En efecto, si Los Soprano son tan verosímiles que incluso de algún modo sentimos que cualquier vecino nuestro que lleve un todo terreno un tanto ostentoso podría ser la versión catalana de T, se debe antes que a ninguna otra razón, a la gran cantidad de horas que hemos pasado junto a la mayoría de sus personajes, y en especial, junto al mismísimo Tony Soprano, sin duda, el protagonista principal de la serie. Pero aún hay más porque si de algún modo llega un momento en que incluso llegamos a sentir que formamos parte de todo eso que está pasando en el interior de la pantalla (y si no que levante la mano quien no desease con todas sus fuerzas que T se deshiciese cuanto antes de Richie Aprile) es básicamente porque hemos pasado tantas horas en compañía de cada uno de ellos, es decir, hemos llegado a conocer con tal grado de intimidad a cada uno de los personajes: sus miedos, sus ambiciones, sus secretos, todo absolutamente, que casi los consideramos –a unos más que a otros desde luego- miembros de nuestra propia familia. Ahora bien, ¿es que acaso no pasa lo mismo con otras series de ficción cuya duración es incluso mucho más larga que la de Los Soprano? O siendo aún un poco más críticos: ¿hasta qué punto el hecho de que la suma de todos los capítulos de la serie ronde las setenta y dos horas determina esa sensación de verosimilitud de la que tanto hablamos?

Parece indudable que el hecho de que la serie dure más o menos (¿días?) no es un factor determinante a la hora de concederle a la misma una cierta apariencia de verosimilitud, pues del mismo modo que existen Los Soprano, existen también otras series de larga duración que para nada resultan verosímiles. Sin embargo y en lo referente a este punto quizá sí sería oportuno aclarar que el hecho de que en efecto existan series que duran incluso más que Los Soprano y que no son verosímiles, de ningún modo excluye la posibilidad de que para que un espectador llegue a identificarse con los personajes de una determinada obra cinematográfica, resulte más conveniente una relación larga que no una relación corta. Es decir que, lo que sí está muy claro en cualquier caso, es que compartir muchas horas con los personajes jamás podría perjudicar la sensación de verosimilitud propuesta por Los Soprano.

o “Los Soprano” y el funcionamiento novelístico:

“…Pero introduzco un matiz: las grandes series de hoy sólo funcionan –novelísticamente hablando- cuando el espectador/lector dispone, por lo menos, de una temporada completa y puede administrar tiempos e intensidades como si se tratase de un libro ”.

Otro de los aspectos que sin duda favorece la sensación de verosimilitud en Los Soprano es la capacidad de la cual dispone en este caso el espectador para “administrar tiempos e intensidades como si se tratase de un libro ”. En efecto, una de las mayores ventajas que sin duda ofrecen ya no sólo Los Soprano sino también cualquier otra serie de la cual dispongamos de varios capítulos acumulados, o incluso porqué negarlo, de un portal de Internet en el cual poder visualizar toda la serie de forma on-line sin ningún tipo de restricción horaria, legal, etc., es justamente el de poder equiparar la serie a la lectura de una gran novela al estilo de “En busca del tiempo perdido”, en el sentido de que somos nosotros y no los programadores de un canal televisivo determinado, quien tiene el control absoluto sobre la serie, y por tanto, también sobre la velocidad, la intensidad, la frecuencia, o incluso la obsesión con la que decidamos aproximarnos a esa serie. Desde ese punto de vista por tanto, a nadie debería sorprenderle que a diferencia de lo que pueda ocurrir con una película en la cual en el peor de los casos el telespectador estará como mucho tres horas delante del televisor (yo personalmente no recuerdo ninguna película que superase las cuatro horas a no ser que se trate de una trilogía tipo el Padrino o de una saga del tipo Star Wars), puedan existir personas entre las cuales por supuesto yo me incluyo, que se hayan pasado noches enteras viendo capítulo tras capítulo para después tener unos sueños espantosos.

4) Los aspectos formales:

o La ausencia de glamour:

(Temporada I, cap. III, “Denial, Anger, Acceptance”, 29’30’’):


T acude a una “cita” urgente ni más ni menos que con una bata de estética, por cierto, bastante discutible. Es decir, que de ningún modo y aun siendo relativamente sencillo para los guionistas hacer que el jefe de la mafia de New Jersey aparezca en un impecable traje oscuro para así demostrar lo grande y poderoso que es, sin embargo se ha preferido hacer lo contrario. ¿Los motivos? Pues justamente ese. Es decir, el de evitar a toda costa que el telespectador crea que los mafiosos e independientemente de la urgencia con la que se tengan que mover por el mundo, siempre van en traje. Es más, en muchas de las escenas que llenan Los Soprano los protagonistas aparecen con camisas (como las de Junior) que de tan cutres que son llegan a rozar el estatus de excelencia.

o La presencia en los exteriores de lo periférico, de lo residual:

(Temporada II, cap. I, “Guy Walks Into a Psychiatrist's Office...”,32’55’’):


Otro de los mecanismos de los cuales sin duda se aprovechan los guionistas de Los Soprano para ofrecer una visión más sórdida de la realidad, y por consiguiente, mucho más verosímil de lo que lo sería si únicamente se empreñaran en mostrar los centros financieros y comerciales de New Jersey, es por medio de la presencia de zonas o áreas de la ciudad poco o muy poco mostradas como norma general. Es más, los espacios que con mayor frecuencia aparecen en Los Soprano, son justamente aquellos cuyo equivalente en el supuesto de que la serie estuviese rodada en Barcelona, serían las zonas limítrofes a los polígonos industriales de municipios como L’Hospitalet de Llobregat, Cornellà de Llobregat, Santa Coloma de Gramanet o Badía de Vallès por poner solo algunos ejemplos. Es decir, lo que aquí y de forma un tanto peyorativa, denominamos extrarradio. En efecto, una de los mejores instrumentos al servicio de la verosimilitud en Los Soprano es el de rodar en lugares que por lo menos en un principio carecían de la belleza estética que uno le presupone a un producto cinematográfico de cierta calidad. Precisamente: si en algo se empeñan los localizadores geográficos de la serie es justamente en demostrar como incluso aquello que en un principio no tenía ningún valor estético (para que nos entendamos, las zonas que aparecen en Los Soprano jamás habían sido objetivo turístico alguno), pueden llegar a ser tan bellas como cualquier otra.

5) Los aspectos argumentales:

o Guiones de estructura «jerárquica»:

(Temporada I, cap. V, “College”, 6’53’’):


T cree conocer en una gasolinera a un viejo miembro de la familia ahora protegido por la policía.

Denominamos guiones de estructura jerárquica a aquel tipo de guión en el cual un suceso conduce a otro, y este a otro a su vez, y todo ello de tal modo que cuando finalmente confrontamos el suceso inicial al suceso final, la relación entre ambos sucesos parece –por lo menos a simple vista- haberse borrado por completo de la pantalla. Un buen ejemplo de ello lo encontramos en el capítulo V de la primera temporada, cuando durante lo que parecía iba a ser uno de aquellos capítulos intrascendentes en los cuales apenas pasa nada (de hecho el capítulo en principio debía girar alrededor del viaje que T iba a realizar junto a su hija Meadow en busca de una universidad en la que poder ingresar el año siguiente), de repente y sin previo aviso, todo se convierte en la crónica de un homicidio inesperado como consecuencia de un encuentro fortuito de T con un exmiembro de la familia ahora protegido por la policía. La idea sin embargo es hasta cierto punto sencilla. Uno plantea una situación llamémosla A (en este caso el viaje de un padre y una hija en busca de una universidad), y a partir de ahí los sucesos se disparan siempre bajo la única premisa de romper con la idea inmediatamente anterior. Ahora bien ¿qué se consigue con ello? Es decir ¿cuál es la ventaja principal que la utilización de tales guiones ofrece desde la perspectiva de la verosimilitud? Pues bien, básicamente el de trasladar al telespectador la sensación de que tal y como ocurre en la vida misma, cualquier cosa, en cualquier momento, en cualquier lugar, puede suceder.

o La presencia de lo imprevisible:

(Temporada I, cap. II, “46 Long”, 39’15’’):


El tipo de la camisa marrón cae fulminado tras recibir de forma accidental un impacto de bala. La operación que estaban llevando a cabo los otros tres tipos –el robo de unas prendas de vestir de diseño italiano- se ve así frustrado por algo que nadie había previsto.

La presencia de lo imprevisible, lo cual puede coincidir perfectamente con la utilización de guiones jerárquicos que veíamos antes, es sin ningún tipo de dudas otro de los recursos al servicio de la verosimilitud en el sentido de que nos aleja de la supuesta seguridad y rutina a la que tan acostumbrados nos tenía el modelo capitalista-occidental. En nuestras actuales sociedades, aunque cada vez menos a tenor de lo que viene siendo habitual durante estos últimos años, la idea mayormente extendida al margen del país al cual uno fuese a preguntar, era que la vida completa de una persona, esto es; desde el día de su nacimiento hasta el día de su muerte, tenía y debía discurrir por unos cauces perfectamente preestablecidos y casi acordados con la propia sociedad. Es decir, nada que no formase parte de ese plan, nada que no hubiese sido previamente negociado y consensuado por todas las partes, tenía derecho a ocurrir. Con la introducción de situaciones imprevistas por el contrario, de situaciones que de algún modo escapan a esa especie de contrato social gracias al cual los ciudadanos pueden estar tranquilos porque nada malo, bajo ningún concepto, les va a pasar, con la introducción –digámoslo sin tapujos- del desorden y del caos en nuestras perfectas e impolutas sociedades occidentales, ese orden se invierte y se transforma en algo que nadie, ni los mismos causantes de semejante situación, pueden predecir.

o La presencia de lo absurdo, de lo sórdido, de lo patético…de lo real:

(Temporada III, cap. VIII,”He is Risen”, 41’50’’):


Precisamente cuando su puesto comenzaba a ser puesto en cuestión, uno de los capos de T que mayores problemas le estaba causando muere mientras hacía sus necesidades como consecuencia de un ataque cardíaco. Es decir que, entre buscarse un montón de problemas y acudir a un entierro a despedir a un buen amigo T se queda con la segunda opción.

¿Quién no ha escuchado alguna vez, por macabro o morboso que pueda llegar a resultar, alguna de esas historias sobre gente que si no fuera porque han muerto y sin duda alguna su pérdida le causará a otro ser humano un gran dolor, diríamos que son simples chistes, simples actuaciones de unos comediantes que todavía no tienen muy bien aprendido su papel? Un ejemplo: un tipo trata de suicidarse tras una fuerte discusión con su madre saltando por el balcón y se parte una pierna al caer sobre un árbol. Posteriormente -y esto es lo mejor- tiene que volver a subir a su casa para pedirle a su madre que por favor llame a un médico cuanto antes. Otro ejemplo: un tipo se suicida saltando desde un cuarto piso, y todo ello con tan mala suerte que justo en el momento en que ha caído al suelo y la gente está comenzando a pedir auxilio para tratar de socorrerlo, le pasa por encima un autobús. En efecto, si Los Soprano se esfuerzan tanto por evitar cualquier tipo de eufemismo que disfrace o como mínimo suavice la forma en que los seres humanos tenemos de morir, de enfermar, de trocear un cadáver o lo que sea que hacen los hombres cuando aparecen en Los Soprano, es justamente para evitar que tengamos una idea distorsionada de lo que es la realidad. Para que tengamos la sensación, aun más si cabe, de que si esto que estamos viendo pudiera ser real, sólo podría ser así.

o La presencia de lo cotidiano:

“…De alguna manera, el hilo argumental de Los Soprano tiene sus puntos nodales en los momentos donde no ocurre nada …”

(Temporada I, cap. IV, “Meadowlands”, 44’34’’):


En el día a día de los “nuevos mafiosos” también hay tiempo para la verdadera familia. En la siguiente escena, la hija mayor de T le enseña a su hermano quién es realmente su padre gracias a Internet.

En la vida no todo es sexo, opulentas cenas con amigos, matar gente sin motivo o psicoanalizarse. Desde luego, también ocurren otras cosas. Es más, si lo pensamos detenidamente, comprobaremos sin demasiada dificultad como la mayor parte de las tareas en las cuales empleamos nuestro tiempo, carecen de todo interés cinematográfico y/o estético: nos levantamos, almorzamos, conversamos con nuestra pareja o con nuestros amigos sobre esto y aquello, acudimos a un trabajo que por lo general no suele ser demasiado atractivo, etc., etc., etc. Sin embargo nuestra vida es todo ello y no solamente lo interesante, lo cinematográfico, lo genial, con lo cual tampoco es tan extraño que quien de verdad pretenda dejar un testimonio más o menos fiel de la vida de cualquier persona, de la que sea, deba por la misma regla de tres prestar un poco de atención a ese otro ámbito de nuestras vidas en el cual nadie por otra parte suele fijarse. En Los Soprano ese interés por mostrar lo intrascendente se aprecia por el contrario con relativa facilidad, y lo que es sin duda más interesante, no sólo para asumir la función de contrapeso de lo verdaderamente atractivo (que también): de la violencia, de las estrategias mafiosas, del sexo, de los atentados y de los atracos, etc., etc., sino sobre todo para acabar conformando su propio y singular mundo: el de una familia de clase alta americana, que sin embargo debe convivir con toda una serie de peculiaridades que los hace muy especiales, y sin la cual toda esa otra parte, la que sí que es poderosamente cinematográfica, jamás podría explicarse de forma adecuada.

o La presencia de la impunidad:

“…Tenemos una actitud favorable hacia Tony porque actualiza, aunque sea en el terreno de la ficción, el tipo de abandono que queremos para nosotros mismos: la capacidad de perseguir nuestros deseos sin constricción y, en gran medida, impunemente …”

(Temporada IV, cap. XIII,”Whitecaps”, 55’18’’):


Junior Soprano absuelto tras ser declarado nulo el juicio en el cual debían encerrarlo. ¿El motivo? El jurado “no había conseguido ponerse de acuerdo”.

Por la misma regla de tres que no todo en nuestras vidas es interesante y digno de ser explicado, tampoco (desde la perspectiva de Los Soprano claro) todos los atropellos de los cuales son objeto los ciudadanos honrados: injusticias, afrentas, agresiones, intimidaciones, coacciones, robos, etc., etc., etc., tienen una respuesta por parte de las instituciones que supuestamente deberían proteger a esas personas. En Los Soprano, de hecho lo vemos casi en todos los capítulos de la serie, tienen lugar toda una serie de acciones las cuales pocas o muy pocas veces tienen la respuesta deseada, y todo ello de tal modo que incluso sabiendo que lo que estamos viendo es pura ficción, acabamos por sentirnos un poco indignados. En Los Soprano muere gente por la cual después nadie pregunta, se mata a prostitutas embarazadas sin motivo alguno, se rompen brazos y cabezas como el que va a un parque a jugar con los niños, y todo ello para después seguir con una normalidad que parece directamente sacada de un manicomio. Nadie pregunta, nadie recuerda, todo continúa como si nada hubiera pasado. Podríamos decir por tanto que la impunidad juega en Los Soprano un papel relativamente decisivo en el sentido de que balcaniza un orden que por lo menos el telespectador medio, el telespectador verdaderamente inocente, creía inviolable. Es más, con cada crimen no resuelto que tiene lugar en la serie, con cada chiste que se hace sobre alguna de sus víctimas en el celebre Bada-Bing, lo que se está haciendo es recordarnos que en nuestro mundo, esto es, en nuestro mundo de verdad, tampoco las cosas tienen porque resolverse de modo justo o equitativo. Pero aún hay más porque en Los Soprano no sólo se nos está diciendo que en el mundo a veces pasan cosas injustas (lo cual hasta cierto punto ya lo sabíamos gracias a otras películas) sino que también se nos está diciendo que incluso ha llegado un momento en que muy bien podría llegar a ocurrir que lo injusto superase a lo justo.

o La presencia de la ambigüedad moral:

“Los Soprano conecta de manera muy moderna con la línea general de adaptación al relativismo moral que impera desde hace un tiempo ”.

(Temporada II, cap. IX, “From Where to Eternity”, 39’01’’):


Después de regalarle un coche a su hija que sabía perfectamente que ella reconocería como el antiguo coche de su mejor amigo (el padre del chico, conocido de T, se lo había tenido que entregar a éste como parte del pago de una deuda de juego) T le pregunta a su psicóloga por las causas que podrían haberlo llevado a cometer semejante canallada conscientemente. La psicóloga le responde que posiblemente estuviera tratando de enseñarle a su hija lo ambiguo, hipócrita y confuso que puede llegar a ser el mundo.

Que uno sepa que las cosas en este mundo no siempre son blancas o negras no significa de ningún modo que uno tenga que saber cuán complicadas pueden llegar a ser. En efecto, el hecho de promover tal y como ocurre en Los Soprano la ambigüedad moral, de extender y afianzar esa idea según la cual toda acción humana puede tener una doble o incluso una triple interpretación además de la que tradicionalmente se le había supuesto, tiene una importancia capital en el sentido de que evidencia un problema mucho mayor y sobre todo mucho más extenso: el de conceder a la mayoría de sociedades actuales, la posibilidad justificar cualesquiera que sean sus actos puesto que no existen verdades objetivas y universales. Por ejemplo: T da lecciones de moral a sus subalternos que él es el primero en no cumplir, su mujer, Carmela, le da lecciones a éste último sobre fidelidad y familia cuando ella se gasta cantidades ingentes de dinero (dinero negro por supuesto) sólo para mantenerse ocupada. Un viejo amigo de T, ciudadano respetable de la comunidad, se juega el dinero de la universidad de sus hijos en una partida de cartas, etc., etc., etc. El resultado de tanta hipocresía junta acaba siendo el de un relativismo absoluto en el cual como una especie de agujero negro, todos los valores, incluso aquellos que parecía que jamás se podrían tocar, van sucumbiendo uno a uno ante la imposibilidad de permanecer de pie. Ante la imposibilidad de que nadie, ni el más pintado, sea capaz de mantenerse integro durante mucho tiempo.

o La diversificación y amplitud de ambientes, espacios, personajes:

Si en efecto damos por válido la idea de que uno de los principales objetivos de los guionistas de Los Soprano era el de mostrar el mundo tal cual es, es decir, sin eufemismos ni máscaras que ocultasen su verdadera identidad, de ninguna manera podía ocurrir que ese mismo mundo que se intentaba reproducir, ese mismo mundo del cual se intentaba dejar una leve pero potente constancia visual, se redujese a una única familia con sus cuatro miembros y unos pocos amigos. Todo lo contrario. Si lo que de verdad se pretendía era mostrar las cosas tal cual son, tal cual se muestran en nuestro día a día (aunque eso sí, siempre a través del prisma de la ficción) uno de los primeros pasos que sin duda debían darse era simplemente el de reducir la escala del mundo real a una escala que cupiera dentro de una pantalla de televisión. Trasladado al mundo de Los Soprano esto no quiere decir otra cosa que el número de personajes y de espacios debía ser por fuerza elevado, del mismo modo que en la vida de cualquiera de nosotros, por solitarios y antisociales que seamos, el número de personas con las que nos relacionamos y de espacios por los cuales deambulamos es como mínimo elevado. Ahora bien, ¿quiere decir esto que todos los personajes que aparecen en la serie deban tener la misma importancia? Descaradamente no. Lo único que quiere decir es que T, como el resto de protagonistas principales de la serie, ni está solo en el mundo ni muchas de las decisiones que toma surgen de la nada. Es más, para entender muchas de esas decisiones, a veces debemos remontarnos a un dormitorio muy lejano a la casa de T, a una celda en una prisión, a una oficina del FBI, a una cafetería en la cual aparecen dos personajes que apenas conocemos, etc., etc., etc.

o El acceso a los espacios restringidos: violencia, sexo y subconsciente:

(Temporada I, cap X, “A Hit is a Hit”, 33’08’’):


Cristopher Moltisanti ejerce como productor musical utilizando para ello sus propios métodos. En la siguiente escena, golpeando con una guitarra al cantante del grupo por ser incapaz de grabar las voces en el plazo de tiempo fijado, y por supuesto, pagado...

Ahora hagámonos la siguiente pregunta: ¿qué partes de la vida de las personas nos gustaría conocer en profundidad si efectivamente tuviésemos la oportunidad de hacerlo con total impunidad? Quiero decir, de ser efectivamente posible eso de convertirnos en hombres invisibles, ¿a través de qué ámbitos de la vida de las personas podríamos conseguir una imagen más fiel de su carácter, de su personalidad, de su verdadera naturaleza? Pues bien, básicamente a partir de dos: de aquello que realmente piensan por oposición a aquello que en realidad dicen que piensan (en Los Soprano este aspecto queda perfectamente recogido o bien en los sueños del propio T o bien gracias a las formidables sesiones de terapia con la Doctora Melfi), y de aquello que hacen por oposición a aquello que realmente les gustaría hacer (en este caso reflejado en Los Soprano o bien a través de una violencia por lo general desproporcionada y extrema, o bien a través de un sexo en la mayoría de las ocasiones despersonalizado y fácil).

o La preferencia por el pragmatismo por oposición al abstraccionismo:

(Temporada I, cap. VI, “Pax Soprana”, 39’50’):


Tras declarase a su psicoanalista ésta responde a T con toda una serie de análisis psicoanalíticos en los cuales tanto su mujer, como su madre, juegan un papel fundamental. Para la psicoanalista de T sus deseos hacia a ella tienen en realidad un origen muy claro: las carencias emotivas de ambas. T por el contrario rechaza semejante idea argumentando que “él es un hombre y ella una mujer; fin de la historia”.

El rechazo de T en particular y de la mayoría de los miembros de la familia Soprano en general (y cuando digo familia me estoy refiriendo exclusivamente a su familia político-mafiosa) a cualquier forma de abstracción, a todo tipo de elevación terrenal que tienda a separar sus pies del suelo, afecta de una forma muy particular al concepto de verosimilitud en el sentido de que se trata de una idea que entronca perfectamente con otra idea muy extendida últimamente, y sin la cual difícilmente podríamos interpretar algunas de las cosas que han ocurrido en el mundo recientemente: la de que el exceso de especulación no suele ser muy adecuado. Para T y sus compañeros no obstante, herederos sin duda de un mundo en el cual apenas se ha introducido cambio alguno en los últimos dos mil años, las cosas o son materiales o no son. Es decir, o son tangibles, perecederas, intercambiables, etc., etc., etc., o es que alguien está intentando tomarnos el pelo por algún motivo. Los Soprano son pues como sus admirados ancestros los romanos, gente poco dada a la especulación, a la idea mucho más griega que no romana, según la cual las ideas pueden llegar a desvincularse completamente de los objetos de los cuales partieron. Para T pues, como antes lo fuera para Platón, el arte es básicamente una fuente incesante de problemas, la psicología una cosa de enfermos mentales, y el amor una simple estrategia que permite a los hombres mantenerse dentro de un necesario orden y control.

o La individualización de los personajes: «el problema es que todo el mundo tiene sus razones »:

(Temporada II, cap. V, “Big girls don’t cry”, 48’44’’):


Después de explicarle a su psicóloga que el día antes, mientra ella le llamaba por teléfono, él se encontraba en la puerta de un burdel mientras “uno de los suyos golpeaba y disparaba a un tipo que le debía dinero”, ésta le pregunta que cuáles eran sus sentimientos. T, satisfecho por poder finalmente explicar lo que le ocurre sin andarse con rodeos, le responde que "le hubiese gustado estar dentro". La siguiente pregunta de la psicóloga, que a su vez ha estado el día antes con su psicólogo confesando que las sesiones con T suponen en realidad una terapia para ella, no tiene desperdicio: “¿Dando los golpes o recibiéndolos?”.

Una de las mayores virtudes de Los Soprano es la de conceder a sus personajes esa especie de capacidad de la que disponen para funcionar por sí solos. Para seguir aquel viejo precepto de la Poética de Aristóteles según el cual existe una diferencia notable entre que una cosa suceda a causa de algo, o después de algo. En efecto, si los personajes de Los Soprano gozan de esa extraña autonomía y autoconciencia que tan necesaria parece ser para que algo parezca verosímil, es justamente gracias al hecho de que todos los personajes son independientes los unos de los otros. Es decir, en Los Soprano, para que nos entendamos, cada personaje es único porque a todos los personajes se les ha concedido el tiempo justo y necesario. Porque de no ser así díganme ustedes, ¿cómo podríamos llegar a conocer las razones que llevan a un hombre a hacer algo si precisamente desconocemos quién ese hombre? ¿Si no tenemos ni la más remota idea de las razones que pudieron haberlo llevado a hacer tal o cual cosa? Decía el mismo Aristóteles que en la trama no debe haber nada injustificable, que todo, por tanto, debe provenir de algún lado. Y en efecto, así es. Si de verdad pretendemos saber porque T decide tal o cual cosa es muy probable que en primer lugar tengamos que saber si se ha discutido o no con su mujer esa misma mañana. Y para saber si se ha discutido esa mañana deberemos estar en su casa esa mañana. Ver porqué su mujer está enfadada. Analizar cuál es su relación con sus hijos y en qué estado se encuentra esa relación, etc., etc., etc.

o El contacto con lo contemporáneo:

“…no es fácil llegar a ser contemporáneos de nuestro presente ”.

A pesar de lo que uno pueda llegar a creer cuando echa un primer vistazo a cualquiera de los 86 episodios que como una larga cadena conforman esa maravillosa obra que son Los Soprano, su contemporaneidad no se basa exclusivamente en hacer referencias directas a los atentados del 11-S o en acumular información con la cual, más o menos, todos nos podamos sentir identificados, sino que más bien parece obedecer a otra tipo de aspectos que nada tienen que ver con la estricta actualidad informativa. Ahora bien, ¿si no es exclusivamente por medio de la acumulación de datos “actuales”, cómo se podría explicar entonces el hecho de que incluso más de una década después del estreno de la primera temporada y de los cambios que indudablemente ha sufrido el planeta a lo largo de todos estos años ésta siga gozando aún de una importante dosis de actualidad? Es decir ¿cuál podría ser el factor que explicase por si solo esa continua vigencia que parece acompañar a la serie allí a donde va? Por la misma regla de tres que El Quijote sigue siendo una obra de absoluta actualidad a pesar de sus más de cuatrocientos años de historia, Los Soprano –salvando las diferencias claro- seguirán siendo actuales por mucho que de aquí a cincuenta años nadie recuerde quiénes eran los talibanes o qué demonios era eso del Prozac, y todo ello por el simple hecho de que ha sabido captar como sólo consiguen hacerlo las obras artísticas de auténtica calidad –otra cosa muy distinta sería entrar a valorar cómo se consigue crear algo de verdadera calidad-, la esencia del espíritu humano. Eso que sea que subsiste en los hombres al margen del tiempo y el lugar en el cual éstos se inscriban.

o La externalización de la ficción:

Pero si en efecto existe un aspecto argumental que se diferencie del resto de aspectos aquí analizados por la importancia que tiene a la hora de posibilitar esa sensación de que si las cosas tuvieran que ser de algún modo sólo podrían ser así, es gracias a la externalización de la ficción, o lo que vendría a ser lo mismo en este caso, gracias a aquel procedimiento cinematográfico mediante el cual la mejor manera de que algo parezca real es haciendo referencia a algo que todavía sea más falso. Traducido al mundo de Los Soprano esto no quiere decir otra cosa que para que los telespectadores lleguen a creer con total convencimiento que lo que están viendo dentro de la pantalla es mucho más real de lo habitual, lo primero que hay que hacer es sacar a la ficción de la ficción, y acto seguido poner en su lugar algo que todavía sea más ficticio. Ahora bien, ¿qué podría ser más ficticio que el propio cine podría preguntar alguien? O dicho de otra manera: ¿qué podría ser más ficticio que la propia ficción? Pues la respuesta es, a pesar de lo complicada que pueda parecer en un inicio, bastante sencilla: una ficción más antigua todavía. Es decir, cine, pero no un cine cualquiera, sino un cine que o bien ni siquiera exista pero cuya sola posibilidad sitúe al telespectador ante un nivel “cinematológico” más profundo, o bien un cine que no sólo exista, sino que también sea conocido y compartido por la mayoría: en el caso de Los Soprano, la continua referencia a los Padrinos de Francis Ford Coppola.

- Del cine dentro del cine al cine fuera del cine:

(Temporada III, cap. XII. “Amour Fou”, 54’20’’):


Después de una intensa relación con una vendedora de coches llamada Gloria Trillo, T decide enviarle a ésta un mensaje inequívoco a través de uno de sus hombres de confianza para evitar así futuros malos entendidos. El mensajero, que por supuesto no tiene pelos en la lengua, le comentará a la chica algo así como que morir de un disparo en el pecho (y que tus pezones queden desparramados encima de los asientos de piel) no tiene nada de cinematográfico.


- El falso realismo de Los Soprano vs. la grandeza trágica de El Padrino:

Temporada III, cap. II, “Proshai, Livushka”, 25’03’’):


Paralelismo "sopranizado" entre la escena en que Vito Corleone acude a la funeraria para que intenten dejar presentable a su hijo tras haber sido acribillado en un peaje, y la muerte, totalmente natural y casi patética, de la madre de T. Aún más, cuando el encargado de la funeraria le comenta a T que usará todas sus habilidades sobre el cuerpo de la madre de T, éste le responde: “no se entusiasme ¿entiende?”.

6) Valoraciones finales y conclusión:

Después de haber intentado responder a la pregunta de cuales podrían ser las causas que explicasen esa sensación de profunda verosimilitud que nos invadía cada vez que veíamos un capítulo de Los Soprano, dos son fundamentalmente las conclusiones que podemos extraer al respecto:

- Primera: que de entre todos los aspectos de origen cinematográfico que podrían explicar esa sensación de verosimilitud, dos de ellos son lo que destacan especialmente lo cual no quiere decir de ningún modo que todos los demás no sean necesarios:

o Los aspectos cronológicos en el sentido de que sin ellos difícilmente hubiesen podido desarrollarse otros aspectos como lo puedan ser todos aquellos que están directamente relacionados con la complejidad argumental o con la profundidad psicológica (para explicar las cosas correctamente –ya lo hemos dicho antes- hace falta tiempo).

o Y en segundo lugar y aquí estaríamos hablando ya de un aspecto estrictamente argumentativo, a través de la externalización de la ficción en el sentido de que sin la utilización de dicho recurso, esto es, sin la posibilidad de establecer distintos niveles de ficción para que así unos parezcan menos falsos que otros, jamás habríamos alcanzado ese plus de verosimilitud que tanto caracteriza las producciones de HBO.

- Y segunda: que si Los Soprano, como después pasará de forma más o menos similar con The Wire, son tan asquerosamente reales que a veces uno tiene la sensación de que todo el cine que se ha hecho hasta el momento debería etiquetarse bajo un nombre diferente, se debe además de a todas las cuestiones puramente cinematográficas, al hecho de que sus guionistas han comprendido perfectamente en qué consiste vivir y sentir en una época a la que ni siquiera se ponen de acuerdo para ponerle un nombre, y a partir de ahí es capaz de sintetizarla y convertirla en una realísimamente ficticia familia de mafiosos.

miércoles, 1 de febrero de 2012

La Red Social de David Fincher

Resultaba casi imposible creer que el autor de la sorprendente “Seven”, de la desconcertante “El Club de la lucha”, y de la descorazonadora –en el mejor sentido de la palabra- “Zodiac”, hubiese hecho cualquier cosa. Por fuerza, tenía que tratarse de algo especial. Su nueva cinta, que esta vez recibía el nombre de “La red social” en honor al fenómeno mundial más conocido como Facebook, parecía contener, además, los ingredientes necesarios para que Fincher le diera un nuevo giro a la tuerca que aprieta como un cepo todo su aparato creativo: el atrevimiento de intentar comprender casi a tiempo real un acontecimiento tecnológico de consecuencias todavía hoy impredecibles, la necesidad de poner sobre la mesa las miserias y excelencias de las cuales se nutre como un mosquito la sociedad occidental actual, o incluso la posibilidad de que en realidad, el centro de toda la historia partiese simplemente de una especie de tragedia griega contemporánea en la cual el ser más solo del mundo, el menos comunicativo y antisocial de todos, fuese sin embargo el único capaz de crear un instrumento tecnológico del cual más tarde participarían millones y millones de supuestos “amigos”.

Pero como es bien sabido, las apariencias nunca fueron el método más fiable para llegar al fondo de las cosas. Aún más, es sólo después de que hayan transcurrido los días justos y necesarios entre el momento en que se visualiza por primera vez la película y el momento en que comienza a olvidarse, cuando uno se encuentra en disposición de hacerse las primeras preguntas importantes: ¿pero de verdad nos estaríamos planteando todas estas cuestiones si su director no se llamase David Fincher? ¿o qué será de esta película cuando Facebook pierda su componente de extrema actualidad y se convierta en su simple recuerdo tecnológico de importancia básicamente histórico-sociológica? o todavía más ¿dónde empieza la película y dónde el fenómeno que intenta describir esa película?

Más allá de los juicios personales y/o metafísicos en que cada uno de nosotros –como una trampa intelectual- pueda caer a la hora de determinar el valor cinematográfico del film, lo que por contra llama poderosamente la atención es más bien la dificultad de mantenerse al margen de esa especie de ansiedad (sí, ansiedad) que empuja a los espectadores (pero por supuesto también a los críticos) a intentar descubrir en qué consiste exactamente el mensaje que el gran David Fincher nos ha intentado transmitir esta vez. A la sospecha, sustentada vayan ustedes a saber dónde, según la cual por el simple hecho de estar dirigida por un tipo que se llama David Fincher y que hizo tal y cual película, cualquiera de nosotros, simples espectadores, debiera exprimirse los sesos para descubrir cómo encaja esta película dentro su largo y sinuoso “hilo argumental”.

Pero lo cierto es que si la “Red social” no encaja con películas como ”Seven”, “El Club de la lucha” o “Zodiac”, es simplemente porque no encaja, porque en realidad, poco o nada tiene que ver con cualquiera de ellas a excepción del tipo que las dirigió. Ahora bien, tal hecho es ya de por sí toda una mina de información porque entonces ¿quién dirige las películas de David Fincher y con qué fin? ¿o de qué depende que David Fincher vuelva a hacer películas como las que hizo en el pasado? ¿de los guiones que caigan en su manos, de su capacidad para escoger los proyectos en los que se mete, del número de directores que haya libres en ese momento, de su capacidad creativa en ese momento y en ese lugar, de todo a la vez, de nada en absoluto? Así que: ¿es David Fincher un autor tal y como intentan hacernos creer o se trata más bien de un simple técnico, de un tipo que recompone las piezas en el orden y la forma en que se lo encargan? Es más ¿quedan autores en Hollywood capaces de imprimir un sello verdaderamente personal a su obra a pesar de todo? o todavía más ¿pero qué diablos es Hollywood y cuál es su función principal?

En aquella memorable frase de la película “Sospechosos habituales”, uno de sus protagonistas principales afirmaba que el mejor truco del diablo fue hacer creer a los hombres que no existía para así poder desaparecer. Por la misma regla de tres muy bien podría ocurrir que el mejor truco de las todopoderosas productoras norteamericanas hubiese sido el de hacernos creer que Hollywood todavía sigue lleno de verdaderos autores, gente con un sello y una forma intransferible de hacer las cosas, y así ¡pffff! (que no es poco!!!) seguir haciendo cine.

viernes, 13 de enero de 2012

El mundo de ayer. Memorias de un europeo, de Stefan Zweig.

Probablemente son muchas las maneras de escribir una buena recensión, y sin embargo, sólo una de entre todas ellas suele ser la verdaderamente adecuada. Ahora bien, la explicación para un hecho en principio tan poco práctico parece tener su origen en lo personal y muchas veces intransferible de la relación que se haya podido establecer entre la obra por un lado y el lector por el otro, con lo cual tampoco es de extrañar que esa misma relación y una vez transcurrido el tiempo mínimo necesario, se convierta en la única vía de acceso al corazón mismo del texto por la sencilla razón que ya en su momento se había convertido en la principal salida. Dicho con otras palabras: para bien o para mal, sólo es posible regresar a aquellos lugares en los cuales ya se ha estado previamente. En cuanto a mí y por lo que a la obra de Stefan Zweig se refiere ocurrió algo muy parecido, pues si bien es rigurosamente cierto que intenté por todos los medios escapar a dicho «determinismo metodológico» como el que intenta escapar de un incendio, lo cierto es que todos mi intentos fueron en vano justamente porque intenté dar por «conocidos» una serie de lugares que no había visitado jamás. O quizás (y se trata desde luego de otra posibilidad muy a tener en cuenta), porque todos esos lugares no me interesaban lo más mínimo lo cual en cierto modo sería incluso más preocupante que no conocerlos.

Resultado de todo ello fueron una serie de escritos más o menos ilegibles y por supuesto imposibles de acabar, mediante los cuales intentaba analizar el trasfondo histórico de la obra como el arquitecto que intenta adecuar a la fuerza una idea que él considera maravillosa a un terreno impracticable. Convencido por tanto de que la única salida pasaba por «regresar» a aquellos mismos lugares en los cuales gracias al propio Stefan Zweig yo ya había estado, lo que hice simplemente fue emprender «el camino de regreso», de tal modo que las últimas cosas que había pensado durante la lectura del texto, fuesen ahora en cambio las primeras en ser recordadas, y así sucesivamente hasta llegar al principio mismo de mi particular camino. Hasta ser capaz de recomponer -en la medida en que me lo permitiese mi memoria- esa especie de paisaje sentimental al cual yo había tenido acceso a través de las páginas de aquel maravilloso libro.

Partiendo de tales coordenadas, comencé a pensar en cuál de entre todas las ideas que me habían asaltado a lo largo de su lectura, era la que por una simple cuestión de tamaño incluía a todas las demás. Es decir, aquella única idea sobre la cual debido a su importancia, uno vuelve una y otra vez como el que vuelve a escuchar un viejo mensaje grabado. Afortunadamente, la elección no tardó demasiado en «manifestarse»: la de que uno puede ser libre y fiel a sus convicciones incluso cuando ello implica ir en contra del mundo entero. En efecto, si de verdad había una idea que destacase por encima de las demás con especial intensidad, esa era precisamente la de «la libertad interior», la de ser capaz de mantenerse a pesar de las circunstancias externas, fiel a uno mismo fuese cual fuese el precio que hubiese que pagar posteriormente por ello. La idea del suicidio, además, encajaba perfectamente con la supuesta incorruptibilidad moral del autor. Porque bien mirado, ¿qué es el suicidio sino la forma más radical de libertad que existe al margen del hecho de que después pueda causar la muerte? ¿O qué es el suicidio sino la única de entre todas las formas posibles de libertad que permite decidir el «cómo» y el «cuándo» se va a ser «libre» sin la intervención directa de nadie más que uno mismo? Además, si alguien ha tenido la posibilidad de observar con detenimiento las fotografías de los cadáveres tanto de Stefan Zweig como de su segunda esposa (Charlotte Elisabeth Altmann) sobre la cama después de haberse llenado la garganta de barbitúricos, comprenderá a la perfección en qué consiste el «tipo de libertad» del que estoy hablando.

Pero resulta igualmente evidente que esa misma obsesión por preservar a cualquier precio su libertad, debía haber surgido a su vez como respuesta (más o menos discutible) a unas circunstancias políticas, sociales y económicas muy determinadas, con lo cual si de verdad conseguía comprender qué circunstancias eran esas que tanto habían condicionado (que no determinado) su decisión personal de quitarse la vida, podría igualmente comprender con mayor precisión las razones por las cuales un hombre de las características y dimensiones intelectuales de Stefan Zweig, había llegado a creer con absoluta convicción (pues no se me ocurre otro modo de suicidarse que estando plenamente convencido de ello) que el mundo se había convertido en un lugar inhabitable, y que por tanto, la única solución posible era la del suicidio.

Así pues la primera cuestión que debía resolver antes de seguir adelante, era la de establecer como si de una especie de resta cronológico-temporal se tratara, cuáles eran las diferencias más significativas entre el mundo que conoció Zweig en su infancia, y el mundo que conoció justo antes de quitarse la vida, por si acaso el resultado me proporcionaba las claves del desajuste que sin duda había existido entre el hombre y su tiempo. Ahora bien, también aquí surgían algunas dificultades más o menos importantes a tener en cuenta, porque ¿cómo había sido ese mundo infantil del cual Stefan Zweig, como todos nosotros, no conseguimos desprendernos jamás del todo? ¿Y ese otro mundo de madurez situado justo al otro extremo de la vida que como una pesadilla demasiado real acabó por hacérsele insoportable? ¿Y el mundo por así llamarlo de tránsito que separó como una especie de goma elástica el mundo de su infancia del mundo mucho más oscuro y pesimista de su madurez? Por lo que a la primera cuestión se refiere hemos encontrado una frase que sintetiza, quizás como ninguna otra a lo largo de todo el texto, la percepción que Stefan Zweig tuvo de su infancia cuando ya de mayor comenzó a estar en disposición de poder mirar por encima de su propia espalda. La frase en cuestión dice, literalmente, lo siguiente: «Si busco una fórmula práctica para definir la época de antes de la Primera Guerra Mundial, la época en la que crecí, espero haber encontrado la más concisa diciendo que fue la época de oro de la seguridad.» Sin lugar a dudas. Cuando Stefan Zweig intenta describir de la forma más precisa posible el mundo tanto de su infancia como de su juventud, esto es, el mundo de finales del siglo XIX principios de XX, lo cierto del caso es que no puede evitar utilizar adjetivos tales como «seguro», «cómodo», «plácido», «idílico», «ordenado», etc., etc., etc., y todo ello con la intención (o eso al menos es lo que nosotros entendemos desde la perspectiva que nos otorgan más de cincuenta años de distancia) de transportarnos a aquella atmósfera en parte idílica en parte radicalmente idealizada, de la cual el propio Stefan Zweig como tantos otros muchos pequeños burgueses austriacos, formaba, se diese o no cuenta de ello, una parte fundamental. Sin embargo es bien sabido también que todas las épocas y por idealizadas que puedan parecernos en un principio, contienen enormes cantidades de contradicciones que sólo el paso del tiempo permite desenredar, con lo cual es lógico pensar también que durante aquella época de orden, seguridad, tradición, etc., se respirase el aire un tanto arrogante de aquellos que creían, ya fuese por lo confortable de su situación, ya fuese como consecuencia directa de una fe ciega en el progreso, que las cosas iban a continuar así para siempre. Que el hecho de que las cosas «siempre» hubiesen sido de un modo determinado, era garantía más que suficiente para creer que iban continuar así de forma indefinida. Pero nada más lejos de la imaginación. La época de la niñez de Stefan Zweig, como muchas otras antes y muchas otras lo serían después, fue como una especie «de fina capa que a cada momento podía ser perforada por las fuerzas destructoras del infierno», como una especie de trampa mortal que alguien había dispuesto con la paciencia de aquellos que saben que el tiempo es infinito, a la espera de que alguien cayese irremediablemente en ella.

Con la llegada del siglo XX (ahí es nada) comenzaron a hacerse cada vez más evidentes una serie de cambios «estructurales» que quizás antes habían pasado totalmente desapercibidos precisamente por eso mismo, porque los cambios y a pesar de lo drástico que después nos puedan parecer sus consecuencias, por lo general suelen presentarse así, de forma imperceptible, silenciosa, de tal modo que lo que antes era una norma implacable, «ahora» en cambio era una simple excepción. Así que, fue quizás por todo ello por lo que conceptos antes incluso despreciados como lo pudieran ser «juventud», «masas», «vanguardias», «ruptura», etc., etc., etc., comenzaron a sustituir sin que ni siquiera los propios contemporáneos se diesen demasiada cuenta de ello, a otros conceptos tales como «experiencia», «individualidad», «tradición», «unidad», y así sucesivamente hasta que el viejo orden fue destruido casi por completo. Hasta que el pasado comenzó a resultar tan extraño a ojos de sus propios contemporáneos, como extraño nos resulta a nosotros ahora observar una foto de hace -por poner un ejemplo cualquiera- veinte años.

No obstante la más clara evidencia de que efectivamente el mundo ya no era el mismo, llegó, tal y como suele ser habitual en tales casos, de la forma más violenta y traumática que uno pueda imaginarse. Esto es, con el estallido de una guerra mundial la cual a pesar de los múltiples avisos de alarma que fueron sonando durante varios años, nadie supo ni silenciar, ni menos aún detener justo un momento antes de que ya fuese demasiado tarde. Más bien todo lo contrario. El 28 de Junio de 1914 se produjo el atentado de Sarajevo el cual daría paso a su vez a un conflicto bélico de proporciones ciertamente impredecibles, y todo ello como si fuera la primera noticia que se tenía que algo no estaba funcionando correctamente. Como si se tratara de una especie de accidente del todo imprevisible del cual nada ni nadie (por eso se les llama accidentes) podía tener la culpa salvo la propia naturaleza. Ahora bien, la Primera Guerra Mundial, pese haber comenzado a producir sus primeras víctimas, continuaba siendo tan ininteligible en lo que a sus motivaciones se refiere como lo es para la mayoría de nosotros la «crisis financiera», las continuas fluctuaciones del precio de la gasolina, o incluso una simple y aparentemente inocente declaración de la renta. «Si hoy, reflexionando con calma, nos preguntamos por qué Europa fue a la guerra en 1914, no encontraremos ni un solo fundamento razonable, ni un solo motivo » escribía Zweig un tanto desesperado como consecuencia de lo indescifrable de la situación.

La Primera Guerra Mundial mostró como quizás no lo había hecho ningún conflicto bélico previo, lo incongruente que pueden llegar a ser ciertos fenómenos sociales contemporáneos, quizás justamente, porque nunca antes las masas habían jugado un papel tan determinante sobre ellos. Porque jamás antes, un delirio en el sentido clínico del término, había incluido un número tan importante de personas como el que había intervenido en aquella guerra. Así que, ¿cómo iban a detenerlo sólo unos cuantos individuos más o menos aislados? ¿O cómo un fenómeno de tales proporciones, iba a detenerse porque unos cuantos intelectuales -por cierto- de dudosa reputación ya que sus intereses se oponían muchas veces a los de sus propias naciones (eran considerados, digámoslo claro, unos traidores), dijeran que aquello no tenía ningún sentido? ¿Que aquella situación, en realidad, no beneficiaba a nadie salvo a ciertas industrias bélicas?

La guerra continuó su diabólico curso como una pelota de rugby que alguien hubiese lanzado con la peor de las intenciones, de tal modo que no fue hasta que ella misma, ya debilitada de tanto darse golpes contra todo, se detuvo allá por 1918, que las cosas no comenzaron a recuperar cierta normalidad. Sin embargo esa normalidad fue enormemente relativa, pues si bien es cierto que la guerra como tal «solucionó» ciertos problemas que de ningún otro modo podrían haberse solucionado sino por la vía expeditiva de la fuerza, también lo es que provocó otros muchos desajustes en algunos casos incluso mucho más graves que aquellos mismos que supuestamente había solucionado y si es que efectivamente se puede utilizar el verbo «solucionar» cuando se habla de las consecuencias de una guerra. «Nada envenenó tanto al pueblo alemán – hace falta tenerlo siempre presente en la memoria- nada hizo encender tanto su odio y nada lo hizo tan maduro para el advenimiento de Hitler como la inflación. ». El final de la guerra abrió, por consiguiente, el camino hacia una crisis económica que con el tiempo se convertiría en el principal caldo de cultivo de una serie de movimientos totalitarios entre los cuales el fascismo adquirió un papel preponderante. Es decir que, muchas de los acontecimientos que tuvieron lugar después así como muchos de los personajes que protagonizarían esos mismos acontecimientos, hubiesen resultado del todo imposibles sin el desastre económico que causó, en buena medida, la Primera Guerra Mundial.

Los años siguientes y hasta llegar al inicio de la Segunda Guerra Mundial por tanto, deben ser interpretados como una especie de descenso ininterrumpido por unas escaleras de las cuales a cada peldaño le correspondía un retroceso en el campo de la moral. Algo así como si todo el continente europeo se hubiese vuelto –literalmente- loco de remate. Así que, ¿podría efectivamente darse el caso de que hubiese sido precisamente ese contraste entre el mundo apacible y sensato de su infancia y el mundo medio desquiciado de su madurez lo que explicase su idea aparentemente inamovible de suicidio? ¿Esa especie de aparente incapacidad del propio Stefan Zweig de aceptar que el mundo, como ya ocurriera en otros periodos antes y volvería a ocurrir en otros periodos después, estaba cambiando de la forma menos adecuada y más irresponsable posible? Acogemos el tiempo tal y como él nos quiere escribía sin embargo el mismo Zweig siguiendo los versos de Shakespeare en esa especie de creencia en un determinismo histórico el cual implica a su vez el hecho de formar parte de una época sin posibilidad de escapatoria alguna. En el hecho a todas luces indiscutible, de que nada podemos hacer por variar el curso mismo de aquellos acontecimientos de los cuales, nos guste más o menos la idea, formamos una parte muy activa. Además «la historia, obedeciendo una ley irrevocable, deniega a los contemporáneos la posibilidad de conocer en sus inicios los grandes movimientos que determinan su época ». Ahora bien, ¿por qué si el propio Stefan Zweig sabía perfectamente que es el «Tiempo» quien nos escoge a nosotros y no nosotros a Él, o incluso si sabía también perfectamente que resulta del todo imposible comprender en su totalidad el «Presente» perseveró en su idea de desobedecer tales preceptos? ¿Fue por reivindicar su libertad? ¿Por reivindicar su individualidad? ¿Por reivindicar su humanidad? ¿Por llevar los límites más lejos de donde los había encontrado? ¿O fue más bien por asumir el papel de mártir? ¿De guía espiritual todavía esencialmente romántico que supo como Jeremías, el profeta que predicó en vano, sintetizar el espíritu claustrofóbico y enormemente contradictorio de su tiempo? ¿Por convertirse, digámoslo de una vez, en un ser inmortal? «… sólo durante los primeros años de juventud identificamos el azar con el destino. Más adelante uno sabe que el verdadero rumbo de la vida viene determinado desde dentro; por confuso y absurdo que nos parezca nuestro camino y por más que se aleje de nuestros deseos, al final siempre nos lleva hacia nuestra meta invisible. »

Sólo se me ocurre una forma de solucionar de un modo más o menos plausible la aparente contradicción que plantea el propio Stefan Zweig al situarse en medio de la obsesión por mantenerse libre a toda costa, y la idea de tradición romántica de estar predeterminado (interiormente) por un destino invisible: la de estar destinado a ser libre.

sábado, 3 de diciembre de 2011

Podría ser yo

Y Crísipo leyó en voz alta «No pueden penetrar dentro de ti. Si puedes sentir que tiene valor continuar siendo humanos, incluso cuando no conduce a ningún resultado, entonces los has derrotado».

Una vez Crísipo hubo acabado de leer aquel breve fragmento cerró el libro y se quedó en silencio. Fuera y satisfecho de ver que no era el único. Que a pesar de todo no estaba solo en el mundo tal y como había llegado a creer en infinidad de ocasiones.

Allí, sentado sobre una silla desconchada a causa de la humedad y las frías noches de invierno. A causa de la soledad, el olvido, el viento y el salitre de un mar que de haber tenido ojos hubiesen sido negros como dos grandes bolsas de basura.

Sobre un manto de piedras grises, verdes, azules y rojas. Encima del jardín del cottage en el que vivía.

En Irlanda...

Justo frente al mar y cobijado por las verdes montañas que se alzaban como fondos submarinos en un mar que ya no era mar sino cielo...

Muy cerca de la convulsa y patética ciudad de Dublín donde hacía veinticuatros años había nacido...

Allá por el año de Nuestro Señor de 1983...

miércoles, 2 de noviembre de 2011

I’m still here: el año perdido de Joaquin Phoenix.


En una de las primeras escenas del film, el narrador y protagonista de la película viene a decir algo así como que le encantan “esos raros momentos puros que separan el corte de la acción”. Esos momentos “de absoluta miseria” tal y como él mismo los califica, que se oponen a lo que él considera la más pura e inmaculada realidad. Pero, ¿cómo hay que tomarse algo así cuando el tipo que lo dice es ni más ni menos que el dos veces nominado a los premios Oscar Joaquin Phoenix? ¿O cómo deben ser interpretadas esas palabras cuando quien las pronuncia forma parte de la mayor fábrica de ficción del mundo, y no sólo eso, sino que además escoge como escenario para pronunciarlas un documental en el cual precisamente, de lo que se está hablando es del intento de ese mismo actor –filmado con todo detalle por supuesto- por escapar de la ficción? ¿Por recuperar -por y para siempre es lo que se nos dice continuamente- esos raros momentos que separan el corte de la acción?

Lo primero que a uno le viene a la cabeza cuando se interroga sobre tales cuestiones es que lo que se le está pidiendo es ni más ni menos que una simple reflexión sobre la ya clásica dificultad para distinguir entre realidad y ficción. Para diferenciar entre aquello que “verdaderamente es”, de aquello que ha sido “preparado para llegar a ser”. Ahora bien, cuando uno medita con mayor detenimiento sobre la relación existente entre realidad y ficción y en cómo a lo largo de los tiempos esa misma relación ha sido interpretada por unos y otros, una de las primeras conclusiones a las que se llega es que tales dificultades parecen corresponder más bien a otros tiempos en los cuales precisamente porque tal confusión era todavía el centro del debate, resultaba absolutamente necesaria su correcta “metaforización”: Platón y su mito de la Caverna, Orson Welles y su memorable programa de radio “La Guerra de los mundos”, William Karel y su “Dark side of the Moon”, etc, etc, etc.

Sin embargo hoy en día (y me refiero a la más rigurosa actualidad) las cosas han cambiado sustancialmente, y si bien es cierto que esa dialéctica entre “lo que es cierto y lo que es falso” sigue deparando tan buenos intercambios de golpes como siempre, también lo es que los parámetros a partir de los cuales se rige se han visto ligeramente modificados en los últimos años por la irrupción en nuestras vidas de imágenes y contenidos multimedia de todo tipo y condición. Dicho con otras palabras: ¿qué sentido podría tener a día de hoy, en pleno siglo XXI y cuando incluso los telediarios del mediodía contienen mayor tensión narrativa que la mayoría de las películas bélicas del pasado (y si no se lo creen, prueben ustedes de seguir por ejemplo el desarrollo argumental del conflicto libio), preguntarse por la yuxtaposición entre ficción y realidad? ¿Por la confusión, inversión, perversión, o como demonios quieran ustedes definir esa relación, entre dos conceptos que muy probablemente sean ya a estas alturas sencillamente indistinguibles al menos desde el punto de vista del observador? ¿Para reírse de todo? ¿Para mostrar lo absurdo e inútil de toda la problemática? ¿Para demostrar que lo interesante de toda la cuestión no es tanto la de determinar qué es ficción y qué no sino demostrar simplemente que todo, hasta cierto punto, fue siempre tan real o tan ficticio como cada uno lo quiso ver?

El problema señoras y señores va sin embargo más allá. Porque en un mundo donde a diferencia de los falsos documentales no hay nadie que al final del show nos aclare que lo que hemos visto era en realidad un burdo simulacro, un pedazo de realidad expresamente manipulada para que experimentásemos tal o cual sensación, ¿quién nos ayudará a distinguir entre una cosa y la otra? ¿Quién, en definitiva, nos dirá de que lado de la pantalla nos encontramos?

La problemática se reduce a una simple e incluso cómica elección: ser protagonista o ser espectador. Esa y no ninguna otra, es la verdadera cuestión.